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martes, 29 de septiembre de 2015

Si te quiere, te hará llorar.




A mi,
Rómpeme,
Hazme trizas y pedazos.
A la de siempre,
Abrázame
Cuídame sincera.

Qué punzante se encuentra
La verdad que daña más
La verdad que duele
Más allá de la mentira.

Házme llorar, 
Házme sentir querida.
Dime la verdad
Aunque me deje dolida,
Se cura una vida
Con la sal del lacrimal.

Si me quieres,
Me harás llorar.
Si me quieres,
Secarás mis lágrimas.
Si me quieres,
No dejaras que me vuelva a equivocar.

viernes, 25 de septiembre de 2015

Delirios de noctámbula

¿Quién dijo una vez
Que eso de crecer 
Era aprender a ser?
Por más que me acerco
Que tengo casi
En mis dedos
Todos esos sueños
Más distancia hay entre ellos,
Antes parecía tan cercano
Amar y ser amado
Creer, y ser creído
Trabajar, más allá 
De haber ya decaído.
Y parecía sencillo,
Es cierto que no conocía
Los infiernos y los fuegos
Que son hoy la vida.

Al parecer esto es un juego
Y gana el que llega a viejo
Habiendo vivido el cuento
El sueño, o el momento.
El que supo jugar sus cartas
El que tuvo la cabeza amueblada
Y supo pensar de forma desordenada.

Y me miro y me conozco
Más que nunca me reconozco
En un espejo que nunca me quiso,
Hoy, me mira con tanto desprecio
Como con el que yo le miro.
Se enfrenta y lucha
Y más roto que nunca
Parece hoy que se merece más
El reflejo que le mira.
No hay más lágrimas
Ni más despedidas.
Esto se ve, pues esto seré.
Más allá de lo que ves
Ya me veo yo,
Y por fin tras tantos años
Me reconforta el sabor.

Estoy entristecida, azul 
Y fría.
Creí en tantas cosas
Que hoy son mentira,
Soñé con tantas cosas
Que resultaron pesadillas.
Y así es la vida, 
Que te la encuentras
Y sólo la recuerdas
Cuando te lastima.

Eso de crecer,
Es aprender a ser:
A ser humano
A ser persona
A ser mujer
A ser soñadora
A ser creadora
A ser ilusa
A ser trabajadora
A ser constructora
De castillos en las nubes
Y de planear vidas
Que en tan sólo sueños
Ocurren.


lunes, 14 de septiembre de 2015

Si me quisieras.

Acariciame.
Soy de tela, de hilo.
No me dañes ni me alumbres
No quiero ser lo que tú no desees
Pero mi voz se alza mayor que mi honor
Y es mi orgullo la bandera.
Quiero blanca y sincera,
Y me encuentro en sangre y pena.
Quisiera que me quisieras.
Sin rencores, sin dunas que atravesar
Sin laberintos ni pruebas.
Que me quisieras de malas 
y de buenas,
De madrugada y cuando anochezca,
Sin quererte a penas.
Ojalá me vieras
Más allá de mis ojeras,
De mis manos secas y cansadas,
De las manchas de temor 
que hay en mi alma,
De mi cama vacía,
O empapada la almohada.
Si me quisieras
Quizá entenderías las lagunas
Que se encuentran en mis letras.
Mis poesías de amor o de pena,
Mis mentiras escritas
O las verdades malditas
Que una vez dije.
La firma del perfume de mi pelo
O mis ondas enredadas.
Mis bailes en silencio
Y horas mirando al cielo,
Descubriendo cómo juegan las nubes.
Si me quisieras,
Si así lo hicieras
Quizá sería más fácil no odiarme
Entenderme y saber cuando abrazarme.
Si me quisieras... 

jueves, 10 de septiembre de 2015

Será.

"Qué será, será, 
Lo que tenga que ser,
Será."

Víveme llana,
En un recuerdo de agua.
Recuérdame plácida,
Calmada.
Sonriente y cegada
Por lo que nunca vino.
Arrástrame maniatada
Desde las torturas
Hasta los cuentos.
Recuérdame de pie,
No arrodillada.
Bajo el mandato de nadie,
Sin ser de nadie,
Siendo todo, menos nada.
Y tejo yo mis hilos
Y lo que sea, será.
Se perdió callada,
La muy puta se quedó callada.
Toda la vida hablando,
Para fríamente, quedar callada.
Agonizando y aquí,
Siguiendo pues qué será
Lo próximo que ha de venir.
Ilusa, repetición de la excusa:
Esta no sirve, 
la siguiente será mejor.
Y así la vida malgastada,
En no me sirve, no me encaja.
¿Qué será?
Será lo que sea, pero vendrá.
No huyas, no te excuses.
Acúsame de bipolar,
De soñadora y cínica,
De amargada y luchadora,
Pero nunca fui perdedora,
Y ante la vida, 
nunca nadie ganó.
Será, lo sabes, no hay más
Asústate o llora,
Pero la agonía continúa,
Y no hay quien salve nada.


martes, 8 de septiembre de 2015

Biografía de Luna Menguante.

Soy una romántica,
Y una luchadora.
La idea de estar sola
Y las ganas de volar,
El cielo que nos aguarda
Y el miedo a no escapar.
Soy una escritora
Y una costurera.
Hago las historias
Que me dieron fuerza.
Sólo los hilos de un pasado
Han podido hoy inventarlo.
Y no me creo tan artista
Como para decirte
Que soy yo la protagonista,
Que he pintado yo la vida
Y la mia, no es color de rosa.
Soy la llorona,
Y la escondida.
Estoy entre las sábanas
Y las despedidas,
Los remordimientos
Y las oportunidades fallidas.
Y soy la habladora,
La que no lo piensa.
La de sí, sí, yo puedo,
Y la de por qué no pude.
La cariñosa
La tierna.
La que te mira y te adivina.
Soy la del don de la empatía,
De la disculpa tras mi ira,
Que no es poca.
Soy la brillante tras la ceniza,
Y la más culpable de las inocentes.
Soy la que va de subida y recaída,
Y la que no perdió nunca la esperanza.
Soy la que sueña más que duerme,
Y la que nunca se dará por vencida.

viernes, 4 de septiembre de 2015

Inundado

Ojalá te inundes,
Te sumerjas
Bajo las olas.
Que tus pulmones se obstruyan
Y no sientas más el miedo
Que te dejó sin respiración.
Se la marea
Que se influencia por la Luna.
Y quien diga que fue mala compañía
Que también se hunda.
Ojalá tus ojos grises
Vayan más allá
Tras la piel y las mentiras,
Ojalá me atrapen
Y me dejen morir 
En las playas de tus pupilas.